Gave til fru Elg

Forfatterinden har i lang tid ikke skrevet nogen indlæg på sin blog. Hun har haft travlt, hun har nærmest ikke være hjemme i flere uger.
Forfatterinden har været på bogforum og har trådt op og signeret bøger og svaret på spørgsmål, sådan som man gør, når man er en rigtig forfatter.
Det var helt som hun havde tænkt.

Pånær en ting.
En ukendt kvinde kom til forfatterinden med en gave.

Forfatterinden går ud i haven og finder fru Elg.
- Hey?
Forfatterinden stryger den over nakken og de lange bløde ører.
- Du har fået en gave.

Forfatterinden løfter Fru Elgs varme mule og tørrer dens våde øjne med sine håndflader.
Det er første gang nogen har købt en gave til Fru Elg og pakket den ind og bundet bånd omkring og fragtet den gennem en halv by for at aflevere den.

Fru Elg nyser et meget velartikuleret atjhuuu.
Ja, ja, siger forfatterinden, jeg ved godt, du bare er forkølet...

Forfatterindens fetich

Curlere i håret og frem med makeuppungen.
Forfatterinden kan bruge timer i byggemarkedet. Hun kigger på værktøj og diskuterer ydelsen og længden og kvaliteten.
Hun har altid høje hæle på og danser ned langs rækkerne med søm og skruer.

Butiksindehaveren bruger lang tid på forfatterinden, de står tæt og hun smiler og spørger til forretningen og varesortiment og hvordan det er at være del af en kæde. Og så vælger han værktøj for hende, lægger det i hendes kurv og følger hende op til kassen, og hun ler og han smiler og har brune øjne. To slibemaskiner og en ny lampe.

Og så er det at forfatterinden afslører sit sande jeg. Forfatterinden er en pruttepige. Hun må altid lige prutte lidt og butiksindehaveren ser så skuffet ud, at forfatterinden synker en klump.
Men hun får sine ti procent.

Forfatterinden smider de høje hæle, sætter strøm til og nyder styrken, larmen og potensen, mens spåner og slibestøv fyger om ørerne på hende.

SKRIVESTUE - Here I come....

Skrivestue

Forfatterinden har en skrivestue.
Hun forestiller sig, at hun har en skrivestue.
Men hun er ikke sikker på, det ligner en skrivestue....

Næste bog

Her er næste bog.

Her er den tekst på sytten linjer, næste bog springer af.

Forfatterinden er stille og gemmer denne tekst ved sit skrivehjerte.
Hun ved, at nu holder mutationerne op.
Forfatterinden har igen et liv og en retning.

Efterårsferie

 Det er efterårsferie, og forfatterinden har lovet sig selv at stå op klokken halv syv hver morgen. Hun lusker sig til tre skrivetimer, mens resten af familien langsomt vågner og sumper ud til morgenTV.

Hvor morgen finder hun sin notesbog, sin pen - den med det rigtige flaskegrønne blæk - sine læsebriller og plotkortene. Klokken syv lukker hun døren til kontoret og tænder computeren.

Men det er en forfærdelige tid. Historier kommer og går og vender tilbage igen. Stoffet muterer og genopstår i nye former.

Hver anden dag er forfatterinden talentløs, og hver anden dag skriver hun sig ind i litteraturhistorien.